Inanis

Um segundo.

Basta um segundo para tudo se desmoronar...

Há um tempo que se dobra e nos abstrai do relógio, como se as nossas células negassem a sua passagem.

A lareira acende-se aos meus pés em arrojados tons de vermelho, laranja e amarelo... segundos que me cortam o peito.

Algo me chama... onde, quando, quem?

Se te disser que o peito me morre em sopros de nada... que têm que ser algo caso contrário porquê soprariam? Acreditas?

Afasto-me do fogo... não consigo dormir, a cama está vazia. Não consigo ler, o meu cérebro viaja para outros espaços...

Olho o frio que se desenha do lado de lá da janela, nevoeiro... denso, nem parece dia.

Aperto o meu vazio em mim mesma, como se me abraçasse, mas não é abraço, não é nada mais que um gesto, vazio, em mim...

segundos em horas arrastadas. sem voz. nada.

Porque me bate no peito a morte do tempo, em águas calmas e silenciosas.

Porque sou desequilibrada no equilíbrio do banal... do comum, do repetido. Este compasso menor... que fica em dó sem subida de escala.

Perdi a voz no compasso de uma dança inventada.

Quando o tempo me beijava as faces e me entrançava o cabelo eu corria por campos abertos, sem pensar em depois ou amanhãs. Sempre me bastaram os desenhos que via nas nuvens, as histórias que fazia ao ver as imagens dos quadros que se penduravam em casa dos meus avós, as palavras que lia dos livros de capa grossa em casa dos meus avós, as perguntas do meu avô depois da ceia... Bastava-me um vestido com tutu e eu era já bailarina... bastavam os óculos da minha avó e eu era professora, bastavam as escovas da minha mãe e eu era cabeleireira, bastavam as canetas do meu pai e eu era empresária, bastava um conto de fadas e eu acreditava que estava num...

Um pequeno livro em branco...

Quando o tempo me beijava as faces eu sentava-me no baloiço debaixo da laranjeira e acreditava que estava a voar, eu saltava à corda e acreditava que saltava num trampolim, eu ouvia os discos de vinil e acreditava que estava num concerto, eu roubava as camisas de noite da minha tia e achava que era uma princesa...

O tempo pára de nos beijar. Acredito que só nos apercebemos disso bastante tempo depois. Em finais. Ou em epílogos. É a ordem natural de tudo.

É nestes espaços vazios que mais me recordo dos espaços que me preenchem. Que quando me olham ninguém vê...

Hoje o tempo rasgou-me o olhar. Embrulhou-me o espaço e arrefeceu-me o peito. Porque o calor não dura sempre... mas o frio também não.

Perdoem-me os sãos... o tempo pode já não me beijar as faces, eu posso já não acreditar nas coisas da mesma forma... mas a idade não mata a sonhadora que se aninha em borboleta dentro de mim... aquela que precisa de voar em dias ímpares, que precisa soprar flores em dias sim... que precisa de silêncios em contemplação, que gosta de viajar sem ter que se mexer.

Nem hoje, nem nunca.

Imagem retirada do Google

Repetição

A noite fria distendeu-se juntamente com os lençóis até ao fundo da cama, com o sol o calor disse bom dia.
Sinto o meu suor húmido na almofada e o teu espaço frio na cama.
Sozinha. Acordei com o meu sorriso abandonado.

Não tenho voz. Embrulhou-se algures nos vincos dos lençóis...

Tenho fome de carinho. Como uma sandes de camadas. Uma de abraços, outra de beijos, outra de vozes, outra de palavras, outra de nadas. Os nadas vão sendo nas entrelinhas os que mais sabor têm.

Levanto-me, embrulho-me em qualquer coisa que encontro pelo caminho... Há quem acorde de olhos adormecidos, eu acordo com os pés adormecidos. Arrasto-os comigo pelo corredor.
Casa vazia.

Estendo o meu tronco sobre o tampo semi espelhado da mesa. Vejo a minha respiração bater na superfície e evaporar.

Vazio.

Os vazios passeiam por entre espaços preenchidos em nós.
Como?
É como ter um frasco com pedras até ao topo, olhamos e dizemos que está cheio, mas se lhe deitarmos areia ainda há espaços por onde deslizar e se olharmos diremos que está cheio, mas podemos sempre verter água.... e ela irá deslizar por entre as pedras e ensopar a areia. Há sempre um espaço vazio, mesmo quando tudo nos parece cheio...

Não sei onde começo e acabo, sou quase como o lençol que se embrulha durante a noite. Embrulho-me pelo caminho, nos meus pensamentos, no que vejo, no que sinto... e no todo que se preenche permanece este vazio, miúdo dia sim agudo dia não.

Vou até à casa de banho, molho o rosto, como que na esperança de que o toque da água fresca e pura na pele me limpe o que suja por dentro. Os medos, as dúvidas, as desilusões, as reticências que vão ficando no longo livro que escrevemos. Não rasgaria, ou tão pouco omitiria folhas escritas até agora, mas algumas delas foram escritas a sangue... e mesmo quando já muitas páginas se lhes sobrepuseram, por vezes, esse sangue pinga ou borra, não desaparece, e nem mesmo essas apagaria.

Não esqueço o bom ou mau, mas confesso que lembro sempre o mau com mais força, o vermelho é mais vivo, salta das gavetas.

esqueço tudo o que não estimulam em mim. Seja em dor ou amor.
A falta de estímulo esvazia em mim a água que no frasco ensopa a areia.

Sou demasiado poética nas histórias que desenho sobre a minha cabeça, demasiado vaga nos saberes que escorregam dos meus lábios, demasiado severa no julgamento que lanço com o meu olhar, demasiado viva no corpo que entrego entre os lençóis.
Caberia num átomo, mas não me chega o mar.

Mas nada é repetido... ou igual... há sempre uma pequena diferença no acto de repetição. Ninguém percorre o mesmo caminho, ainda que o faça lado a lado.

"O tempo humano não anda em círculos, mas avança em linha recta. Por isso o homem não pode ser feliz: a felicidade é desejo de repetição."

Tenho saudades de acordar e ter já os teus olhos pousados em mim, dos corpos colados, dos lábios mordidos, das mãos entrelaçadas. Mas mais que saudades tenho sempre saudades de saber que ela existe do lado de lá do espelho. Uso-a como uma flor viva em cor e cheiro que se colhe para enfeitar o cabelo.

Acendo um cigarro. Mais um.
Companhia de tantas horas em vazio. Vazio em repleto. Esvai-se. Fumar é quase como escrever, uma onda de fumo que engolimos e nos percorre o corpo saindo porque temos que respirar... Porque estamos vivos e para estar vivos precisamos respirar. É como o último travo que antecipa um fim insatisfatório. Apetece-me sempre outro cigarro imediatamente após o acto de raspar a cinza no fundo do cinzeiro, mas como em tudo na vida às vezes cansa a insatisfação e a repetição nem sempre traz consigo a perfeição. Nada se repete em igualdade, são apenas reticências de corpo diferente. desigual. vazio...


Imagem retirada do Google
Excerto do livro Insustentável Leveza do Ser, Milan Kundera

Citação

“Eu queria oferecer-te o meu corpo para que o absorvesses no teu.”

Silêncio com cheiro a vermelho.
Respiro para dentro em sinfonias de perdição.
Embrulhas-me no teu peito em suspiros de quase morte...

Sinto a tua respiração escorrer-me pelo ombro, pescoço, pequenas explosões de um desejo maior...
Ofereço-te o meu corpo para que sintas a minha alma. Sorvo-te em línguas que tocam os lábios quentes...
Quase morte em tangentes de sabores partilhados.

Gosto que me arrombes os sentidos, que me esmiúces e me prendas em cordas soltas. Sinto-te na nuca em pequenos toques que se dobram no ventre.
Gravo o teu cheiro no peito para que me arrepie a mente

Pergunto-me, a que te sabe a minha pele?
A tua? Colapsos corporais em estremeceres intermitentes... é esse o teu sabor.

Vibra-me o corpo em reminiscências. Se fechar os olhos consigo sentir-te, ainda, dentro de mim.

Sinto, sei, que passaria um dia inteiro em quase mortes arrastadas até à exaustão.
[Chegaríamos lá?]

“Chamo-lhe amor para simplificar. Há palavras assim que se dizem como calmantes. Palavras usadas em série para nos impedir de pensar.”

[Pensar]

Penso no sabor que deixas em mim

[Calmantes]

Acalma-me o calor do teu corpo na minha face e a tua presença em mim...

[Simplificar]

O amor não simplifica... adensa-se e rasga-se em tudo o que de oferta absorves de mim, assim...

Imagem de Pollock

[Todas as citações neste texto são da autoria de Inês Pedrosa na sua obra Fazes-me Falta]

Lief vir my

Prendi-te no corpo em desejo de sentidos... o teu respirar no meu pescoço...exactamente na dobra que se estende até ao ombro. Desejo que nele te pouses...que pouses em mim todo o peso que te acompanhou nesta fase...ou a leveza se for caso disso. Sinto a força dos teus braços prendendo-me pela cintura, em carinho. Os teus olhos que se debruçam sobre mim em amor... Tenho sempre medo de pronunciar esta palavra.É mágica... com o poder de nos elevar ou enterrar... Mas sinto-a em todos os meus poros quando te olho... mesmo quando me irritas ao ponto de te odiar é o amor quem me eleva a voz. Só discuto com quem realmente amo e foram poucas as pessoas com quem discuti até hoje...

Sinto-me uma miniatura sempre que me aninho em ti... não por ser pequena ou tu grande mas porque, no teu peito, sim o teu e apenas o teu, sinto que nada me pode tocar, não há bichos papões, dragões, lobos, maldades ou medos. Apenas eu tu e o compasso do teu coração. Sei-o de cor. Faz-me falta todas as noites que encosto a face à almofada... Fazes-me falta. Falta que se sobrepõe em tijolos que formam um forte no canto esquerdo do meu peito. Pesa-me tudo o que sei. Tudo e tanto do que entendi entretanto, do que vi, do que li, do que escolhi acreditar e do que escolhi esquecer... entretanto... de entre tudo.

Desculpa se calo tanto, mas estiveste sempre comigo escondido na segunda cova do lado esquerdo do meu sorriso. Mesmo quando não me ofereces as palavras que gostaria. Mesmo quando te esqueces que sou frágil...

Ouvi algures numa música; "Home is not a house but a feeling". Digo-o agora sem dúvidas aninhadas. Tu és a minha casa, quente e viva... Na ausência fundi todas as dúvidas, descompassos e alguns medos para desenhar uma chave... Espero que não tenhas trocado a fechadura na minha ausência...Sei que fui eu quem a quis, sei que fui eu quem a escolheu... Mas eu sou assim, imperfeita. Acordo irritada, não gosto que me observem porque me deixa nervosa, e quando estou nervosa rio... não partilho os meus medos porque acho que me tornam mais fraca, idealizo tudo demasiado, apanho boleia nas nuvens que passeiam pelo céu e viajo em encontros por silêncios que não sei dividir. Gosto de massa mais que qualquer outra coisa, roo as unhas, acho que tenho os olhos muito pequenos e que visto dois números acima daquilo que gostaria, sou maioritariamente confusa, vaga, distante e deambulante. Odeio ficar de alma nua (como agora).

Sou imperfeita. Preciso escangalhar as coisas para as entender, dilacerar... mas estou perto de terminar o meu puzzle...

Há frases que ditas na tinta de outros se tornam nossas...

"quantos restos de ti fazem parte de mim" - escreveu ela.

Sou tão tua [por entre eles] quanto se pode ser de alguém, e esse é o detalhe que mais me dói.

Deixo sempre que o ar me leve, muito ar, demasiado AR, eu sei, mas eu não sou perfeita. Still... I FLY

Res non verba

Sozinha comigo, em mim, divago entre espaços vazios que pairam entre reticências.

Cada reticência é um conjunto de pontos finais que se coadunam esperando um resto.

A banda sonora não é minha, mas ecoa sob a minha voz, canto palavras que não escrevi mas sentidos que reconheço...

Caminho por entre apetites que me habitam e me consomem em nulidades de sabor...

Encho a banheira, espuma e bolhas saltitam por entre azulejos, quero água que me queime a voz, que me ferva o peito, que me consuma a mente. Calor que me ocupe e se propague pelos espaços vazios que pairam em mim...
Trago comigo o copo com néctar a veludo, que deixo a um canto enquanto mergulho na pequena nuvem aquecida...
Ouço frases soltas por entre refrões e nos entretantos dos sorrisos mudos deixo que as pontas dos dedos sintam o toque frio das torneiras [Arrepios]

Momentos egoístas que gasto comigo em silêncio.

"Come closer, come and stay with me now, help me to reconcile, come and stay a while(...) And I will find a house, because we love till the end..."

Mostro-te restos que não vês porque escolhes não ouvi-los. Tenho pesadelos no ouvido direito e sonhos que me escorregam pela nuca. Exorcismos que se cruzam em pequenos pestanejares que se espalham pela face.

Passeio os dedos pingados pela base do copo semi cheio com pequenas marcas que escorregam pelo interior... O vinho engrossa a paixão e brinda a saudade.

Escrevo pensamentos, sentimentos, verdades e mentiras em tiras de papiro conceptual, e rasgo-as logo de seguida... amasso e desarrumo tudo para que possa depois organizá-los devidamente... Brinco com cronologias e faço analogias de sentidos. Estico a razão e encolho o coração.

Sou complexa nesta simplicidade que me conheço... Vivo dias que são anos e horas que se mirram em segundos.

Apetece-me esticar até ti, como se estivesses na ponta oposta a mim, e sussurrar-te ao ouvido as pequenas doses de mim que se enrolam na tua memória. O cheiro, o sorriso, o sabor... E perder-me no silêncio da resposta.
Sou tão pequena neste momento que caber-te-ia facilmente na palma da mão... a mesma com que me tocas, a mesma com que te tocas, a mesma onde cravei um dia sonhos e desejos... a mesma que fechaste sem deixar que algo dela escorregasse.

Ergo o copo num último travo e deixo que a última gota me escorregue pelos lábios... um brinde.

Quando esmifras tudo o que vês, és feliz com o que conheces?

Quando drenas todo o teu sangue, és feliz com o que fica?

Quando esvais todo o desejo, és feliz com o que te resta?

Quando apagas toda a indecisão, és feliz com o que escolhes?

Sou feliz no vago espaço desta reticência abandonada ao silêncio do calor que se banha de veludo entre os espaços vazios, que hoje escolhi para mim, porque sim...

imagem retirada do google

Poesiando

Há na poesia um mar de rosas sem cheiro a rosa.

Há na poesia imagens que ninguém mais, além de nós, consegue ver…

Cantos, becos, sussurros e suspiros requebrados que se escondem dentro de nós mas que gritam por sair … por ser mais.

Partilhamos estes pequenos nadas que tanto dizem de quem somos, ou vamos sendo, a quem recebe estas palavras que brincam escorregando da mente, travados pelos lábios e turbinados na ponta dos dedos. Um poeta não se sente poeta. Talvez tenha que reformular ou apenas não afirmar, não me sinto poeta, mas sinto poesia dentro de mim. Sinto-a na forma como recebo as sensações exteriores, na forma como vejo o dia a dia dos outros que se entre cruza no meu… como o nó de uma corda, que sendo uma só é não mais que uma conjugação de milhões de outros pequenos fios. Sinto-a na imagem da criança que caminha pela terra deserta e que quando é brindada pela chuva faz do seu corpo a tela e da lama a tinta…

Se escolhesse para mim uma metáfora, agora, seria a de que mais do que sangue é tinta de poesia que me corre pelas veias… gostaria de vos poder mostrar todas as frases que se conjugam em mim num dia… que vai sendo tarde e se estende em noite. Gostava. Mas não sou poeta, sou apenas alguém que gosta de poesia, esse resto de mim que vos deixo.

Cubo Mágico...

A rua era apenas mais uma. Risca preta central emoldurada por pequenos quadrados pérola... Sigo as curvas e as contracurvas em monotonia passante.

Há uma brisa aquecida que passeia por dentro do casaco. Prendem-se os olhos ao chão enquanto a mente flutua 3 metros acima do solo. Há palavras que se desenham ouvido adentro seguindo rumo ao cérebro... divagam por entre outros restos, novos sons, novos passos, novos dias, novos sabores... Gosto[-os], e por vezes Gasto[-os] também... Vícios do eu.

Palavras de saber que sabem a decisão. Repito-as, corto-as, redesenho-as e guardo-as em caixas que pairam em forma de cubo mágico.

Conjugo-me em imagens estáticas que guardo no ficheiro da memória.

Somos tanto que não partilhamos, por não sabermos, não querermos... Sei do muito em mim que jamais saberei... o mecanismo que me faz ser quem sou ao qual não são facultadas esquinas...

Vesti a pele de outro tempo e visitei uma memória que guardo num dos quadrados amarelos. Tenho 5 anos, caem-me cachos avelã encaracolados pelos ombros, vestido branco, que na verdade não era um vestido era uma T-shirt de adulto, pés descalços. Lembro-me que a minha avó me construiu um baloiço preso na gigante laranjeira que sempre viveu no quintal, até aquela altura. Era baixo para que eu pudesse usá-lo sem grandes perigos. Se fechar os olhos consigo sentir a textura áspera da corda. Balançava-me durante horas, aparentemente de mente vazia... as aparências são perigosas e esta errada. Tenho hábitos recorrentes, com 5 anos, gostava de baloiçar e pensar em nadas, eram horas comprimidas em minutos que se arrastavam em compasso de brisa esporádica. Mas não é esta a memória em questão, porque a verdade é que aquela árvore acabou por desaparecer e com ela o meu baloiço, pelo qual tanto chorei, a verdade é que guardei comigo a corda e quando a Primavera chegou os campos abertos, que sempre me acompanharam, respiraram flores, amarelo vivo.

Roubei frutas da mesa da cozinha com chão preto e uma agulha com linha do cestinho de verga que sempre habitou no canto esquerdo da máquina de costura, em ferro pintado de branco, para sozinha ir fazer um piquenique e colares e coroas com as flores amarelas. Enfiei tudo dentro da mochila roxa que o meu tio me tinha oferecido, tinha o Bugs Bunny no recorte do bolso de fora... detalhes. Retirei da mochila um lenço branco, que a minha mão jamais suspeitou que desapareceu e pousei-o num canto sem flores debaixo da árvore que dava os limões com os quais a minha avó fazia limonada para o almoço. Ao fundo o meu avô pousou a enxada e encostou-lhe o cotovelo, reconheceu-me e acenou aproveitando a pequena pausa para limpar o fio de suor que lhe escorria debaixo da boina. Sorri e acenei. Olhando esta imagem estática agora, vejo todo o carinho com que me olhava, a princesinha reguila... que hoje infelizmente já nem reconhece. Infortúnios. Em cima do lenço despejei o conteúdo da mochila e dobrada por entre a fruta estava a corda. Olhei e pensei que queria ter um baloiço ali, debaixo da árvore dos limões, onde podia passar o meu tempo de "nada" baloiçando sobre as flores amarelas enquanto o meu avô cavava... descasquei e comi a banana enquanto olhava a corda, apanhei as flores e comecei a fazer a minha coroa amarela... passaram-se algumas horas inertes. O sol punha-se ao fundo da estrada de terra, as andorinhas cantavam e o vulto do meu avô surgia, por entre a imagem, escuro. Arrumei tudo na mala, tudo à excepção da corda na qual cosi algumas das flores. Fiquei com ela na mão enquanto esperei que o meu avô fosse colocar as enxadas dentro do tanque. Ao fundo da rua ecoava já a voz da minha avó; "Oh Flores, anda jantar". Disse-me; "Vamos minha menina que já é hora" , e deu-me a mão em modo protector... enquanto caminhávamos lentamente a voz da minha avó ainda se arrastava quando ele perguntou "e isso para que é?", respondi "era a corda do meu baloiço, não deixei a avó ficar com ela... fazes-me um vô?", "Já não temos árvores à beira da casa e a avó não te quer longe que podes aleijar-te", enquanto o dizia tirava do bolso esquerdo da camisa o maço de cigarros, pacote cinzento e acendeu um, "não aleijo vô, pumeto" , riu "ai vocês, vocês"

Passaram-se alguns dias e eu arrastei a corda comigo até as flores murcharem, um dia esqueci-me dela, talvez tenha sido no dia em que a minha mãe teve uma tarde livre e me ensinou o que eram as letras, num pequeno livro sobre um robot. Foi num fim de semana em que todos os meus tios almoçaram sardinhas e feijão frade que o meu avô me chamou para junto dele enquanto limpava cabaças e me perguntou onde estava a corda, "não sei" , apontou com o nariz para a frente e vi-a pendurada no estendal com dois nós em cada ponta. Olhei-o sem dizer nada, "O avô lembrou-se que baloiço não podes ter, mas saltar à corda podes sempre, onde quiseres", "o que é isso vô?"... O meu avô tinha 65 anos quando me ensinou a saltar à corda, durante alguns anos foi uma das minhas diversões preferidas, banalidade aparente, sei... mas a verdade é que passados 20 anos tenho ainda essa memória guardada em imagens estáticas num dos quadrados amarelos do meu cubo mágico.

assenza

Entra.

Convido-te a entrar.

Senta-te na poltrona e ameaça-me a calma. Enche o copo com suspiros e esvazia-me os bateres do peito.

Pouso os lábios no copo de vinho. Vermelho como o sangue. Encorpado e com travo a... madeiras? Ou frutos silvestres?

Beijo o copo como se fossem os teus lábios. Quentes.

Sofre uma voz que escolhi como banda sonora.

O resto dispersa-se por entre espaços de silêncio pelo corredor.

O chão em madeira rectangular arrefece por entre o tempo que não é tocado.

Eriças-me a pele. Como gelo que toca em pedra quente.

Digo-o no espaço de um lábio que se morde. Mas não precisaria, porque o sabes.

Sinto o teu cheiro que se evapora por entre o respirar do teu peito. O teu e apenas o teu.

Não se confunde, mas divaga.

[I want you]

Passeio os dedos pelo meu pescoço simulando o que faria no teu corpo, se te tocasse, mas não estás...

Escorrem as últimas gotas pelo copo e deixo que me escorram pela boca como o desejo.

Quero o teu cheiro na minha pele.

O teu calor espalhado pelo meu corpo.

O teu sabor impregnado na minha boca.

TU.

Se te disser que te beijo em pestanejares, compreendes?

Se te disser que te falo em sorrisos, entendes?

Se não te disser, ouves?

"Sei que tudo é definitivo e nada é eterno." Disse ele.

Eterno o sabor

Eterno o sentir

Eterno o saber

Definitivo o indefinido

Definitivo o sentido

Definitivo o momento

Nada de nós em nós é eterno, definitivamente.

imagem retirada do Google

leeg

Bate no peito secura
azul
esverdeada

Desdobram-se as mãos por entre pequenos espaços livres no vazio

uma porta que se abre no fundo de um corredor escuro

uma voz que chama, semi viva...

Não há passos.
Inércia.

Ela seguia.
casaco preto.
ténis gastos na sola.
atacadores a arrastarem pelo chão.
gorro que esconde um cabelo longo e negro, liso.
um lenço semi enrolado envolvendo o pescoço.

Ia...

a noite desenhara-se já em espaços negros pela rua
as sombras antes escondidas do sol, estendem-se agora sob fracas luzes ao longo da rua.

Algumas músicas saltitavam nos seus ouvidos.

Não estava triste mas sentia no seu peito uma tristeza recorrente...
Aquela que não se acoita num peito
Que não morre num sorriso
Que não é roubada por ninguém.

Aquela que a conhece desde sempre
que se esconde no canto da íris
no bater fraquejado do coração
no sinal que se adormeceu no seu rosto

Segue branca rumo ao escuro
sozinha
apenas com vozes nos ouvidos.

Vazia.
Não está vazia, mas vai sendo vazia em breves espaços que lhe arrepiam a pele ao tocar a brisa.

Olha um vago vazio sem dono que se estende pelo caminho.

Tocam sinos.
Passam carros.
Fortes luzes intermitentes.

Esqueceu o relógio.
matou o tempo em breves minutos.

Não há vontade neste espaço.
Mas segue.
Há um destino... ao qual escapa hoje... porque sim.

Do Vir

Sorrimos num espaço perdido
de mãos dadas no vazio
Soltamos palavras que não ouvimos porque o vento roubou...
ou talvez as tenhamos apenas esquecido

Será assim o tempo do nada
do amargo
do compulsivo

Prendo-me no teu pescoço
é o teu cheiro que me guia...

Engulo soluços, sorrisos, restos de mim
e vomito palavras que não respiram
que não voam
que se guardam por entre espaços vagos

Há caminhos
Há
Há destinos
Há

Há nadas.

Dou passos por entre quadrados sujos e gastos
e vejo pequenos desenhos que rastejam apagados
deixamos uma história para trás, sempre que seguimos em frente
e não consigo não ver a criança que corre atrás de quem dela se esquece...

Tornamo-nos algo
transformamos muito
guardamos nadas no espaço de uma vírgula

Suspiro.
Não há um fim.
Há um grito que se prende por entre o espaço que deixas vazio,abandonado.

[barulho]

repete comigo esse som tão estranho

[barulho]

estranho sempre as palavras repetidas, soam a nada

[barulho]

embrulho os braços no tronco inerte e gelado que esqueço em voos distantes...

[barulho]

sentes o eco que se estende no silêncio de um espaço que não é?

[barulho]

esqueci-me do que te ia dizer
talvez não fosse nada
talvez não tenha voz
talvez nem exista

[barulho]

deixo as velas arderem até ao fim
ou sopro para que se esqueçam prematuramente?

[barulho]

tinha uma capa azul... mas não o li

[barulho]

às vezes esqueço-me que não andamos, dançamos

[barulho]

às vezes deixo-te para trás

[barulho]

às vezes esqueço-me de seguir-te

[barulho]

afinal não é a elas que estranho... é a mim.

imagem, quadro de Maria Helena Vieira da Silva

Janela de Ninguém

Abro a janela.

[Frio]

Há o frio que me invade a pele, apetece-me senti-la viva.

Ele abre a janela. Sala, suponho. Estendem-se pela parede fileiras de livros. Não são livros quaisquer, são perfeitamente simétricos, capa vermelha em pele… Vejo-o puxar um e sentar-se numa poltrona, suponho, da qual apenas vislumbro uma esquina de pano em floreado gasto e foleiro.

Ele lê.

O vento sopra-me no peito, enrola-me o cabelo no rosto.

[Vazia]

Hoje acordei vazia, centrifugou o peito tudo o que nele se excedia… Há um peso exacerbado na leveza do saber, que me dói.

[Chuva]

Pousou o livro, afastou a cortina esburacada e acendeu um cachimbo.

Gosto de rituais. Submerso em si não me vê, apenas olha. Do lado de cá toca-me o cheiro a tabaco… cereja e mofo. Olho-o, vendo, sem que se aperceba de mim.

Dar-lhe-ei 70 anos, porque sim. Alto e barrigudo. Cabelo desalinhado e barba amarela. Uma camisola gasta tapada por um roupão ainda mais gasto…

[Tempo]

Vi-o outrora noutro corpo, mais jovem e mais sábio, era bonito.

[Vozes]

Há crianças que descem a rua em algazarra inocente e irritante. Da janela ele olha-as e sorri. Tem um sorriso bonito ainda.

[Suspiro]

Há pedaços nossos que morrem com o tempo, entregues ao vazio de um espaço que não existe.

Caminho pela memória de mim… Vejo os nossos pés marcarem passos por entre a calçada desalinhada. Falamos, ouvimos, calamos, olhamos. Ela parou para nos ouvir também.

“Somos nós”

Seremos sempre tão diferentes?

Por vezes vejo-nos simples na nossa complexidade… Talvez estejamos apenas demasiado familiarizadas com aparentes complexidades alheias.

[Sorriso]

Posso ouvir-te um dia inteiro, sorrio sempre no entender-te de olhos fechados. Temos uma diferença tão igual que me faz cócegas na boca.

[Perfeito Azul]

Caminhava contigo mas parou-me a imagem. O muro era velho e degradado… mas alguém, por alguma razão viu nele um espaço perfeito.

Incompleto Perfeito

Perfeito Incompleto

Incompletamente Perfeito ou Perfeitamente Incompleto?

Era um pequeno rectângulo, uma porta para nada, por onde passa ninguém, número 42. Azul. Senti-me em casa ali, espaço de ninguém tão bem qualificado. Incompleto perfeito, nº42, porta azul. Podia ser a minha morada, podia sim.

[Tempo]

Deixei de vê-lo, mas sinto ainda o cheiro do cachimbo e ouço uma voz intermitente que se projecta de uma pequena caixinha que habita acima dos livros de capa vermelha…

[Silêncio]

Cala-me o peito o gelo que impera na pele. Se me caísse agora uma lágrima seria gelo e não calor…

[Pestanejar]

Levanta-se para fechar a janela. Num segundo sorriu-me quase em tom de reconhecimento…

Quem terá ele visto?

imagem retirada do google

A limine

Era escura.

Uma luz ténue e trémula marcava umas mãos sem corpo que acariciavam as cordas de um violino negro...

Aninho-me no chão de pés e braços cruzados.

2 corpos semi visíveis por entre a escuridão.
Respiram-se em mãos que se cruzam em busca de pele... tocam as faces, os cabelos, abraçam-se em silêncio percorrendo caminhos antigos com as pontas dos dedos.

Tangos surdos... Olham-se em palavras que não dizem, mimam-se em acordes suaves.

Cerra-se a pouca luz presente e há apenas um perfil de 2 corpos ao fundo da sala...
Pára o violino.

Arrasto-me pelo chão em silêncio, dirigindo-me aos corpos... voyeur de mim mesma!

Rasgo a tela.
Afasto o espelho.
Sou eu, apenas, com tanto que me excede.

[ContraBaixo no peito]

Há uma sombra que se aproxima, cola as minhas costas ao seu peito. Um braço envolve-me o pescoço e uma mão desliza do peito ao ventre.

Sou eu o instrumento... Sinto a pele vibrar como se fosse corda suada.

Um suspiro no pescoço.

"Please teach me gently how to breathe"

As mãos enlaçam-me o cabelo e rodam-me sobre mim mesma. Tocam-se os narizes enquanto respirações ofegantes se cruzam ritmadas por peitos vibrantes... desliza a mão alheia, cintura, anca, coxa, joelho, puxa-me contra si...
Lábios que se tocam em recuos simulados... mordem-se, molham-se.

Um ritmo apressa-se em compasso de tambor.

Chão
Gelo

Arrepia e evapora a pele hirta, em ponto de rebuçado...

"Quero-te"

Não respondo, morre-me sempre a voz quando o corpo acorda.
Puxo o seu corpo para que se afunde em mim...

Suor
Suspiros
Gemidos

Febre que se escapa em cada poro do meu corpo
Ondulação entre cortada por beijos que constatam o inevitável

Aqui
Agora

Não somos nada além da vontade de quase morte, fogo que relaxa e contrai em desespero de êxtase...

"Quem és tu?"

...

Eu?
Cinza que escorre dos lábios em silêncios partilhados.

Spoiled

[Are we spoiling it or are we just spoiled?]

Mergulho no chuveiro sorvendo tragos de água fervente que me entorpecem os lábios.
Inerte permaneço abraçada a mim mesma, só.
Passeio as mãos pela cara e ombros... Sinto-me uma corda acesa prestes a explodir debaixo de água.

[Compasso]

Estás no meu peito, na minha boca, nas minhas mãos, viajas em mim como chama, e eu deixo.

Estarei eu louca por sentir que bate certo?

Deito o cabelo molhado no chão aquecido pelo fogo... brinco com as pontas espremendo-lhes gotas que deslizam em arrepio na pele...

Olho as chamas que se debatem em vermelho e laranja, como dois corpos que unos em prazer exalam faíscas...

[faíscas, hum...]

Corpo fraqueja e estremece ao toque.
Cheiro
Boca
Voz

Serei culpada por me perder em nós?

[Ideia]

A questão dobra-se e aninha-se no olhar de esguelha que fala prendendo a voz, no sorriso travado que partilha nadas tão repletos...

Não quero promessas ilógicas, mas quero, quero que fiques enquanto quiseres. Que encostes a mim os teus silêncios... sem que seja necessário dar-lhes um nome.

[Are we spoiling it?]

Brinca a brisa pela rua arrastando com ela restos...

Eu? Eu deixo que a chuva me embale no silêncio de um corpo que aquece ao sabor do fogo com pequenos toques de lua.

[Silêncio]

Há uma nulidade que me esmaga o peito, como fogo que sofre ameaça de vento forte.

Talvez seja a inevitabilidade que me acende o rosto... mas a vontade de precipício chega a todos.

[Quero]

Toques, enlaces, desvarios, calor...

Quero fogo no ventre
Doçura no ouvido

Quero que me leves,
arranca-me a mim mesma

Voos dispersos...
Ficar em êxtase apenas mais uns segundos...

Ser eterna apenas numa imagem...

[Quero]

I think we are spoiled.

[te]